Não o bastante

Cega e surda, a turba caminha sobre mim. Só e recolhido, ouço seus passos a estalar meus ossos. Sinto a coluna se partindo. Sangue misturado com fezes flui como uma nascente tímida de meu ventre. Ninguém percebe. Todos riem. Mas não é culpa deles, não (Preciso me esforçar pra preservar essa idéia e a sanidade). Grito por socorro ao meu modo, ao modo que ainda é possível, coração persistente. Gestos trêmulos, palavras balbuciadas. Olhos transmitem amor, pois é só amor o que lhes tenho. Mesmo agora, a mente em condições já precárias mantém essa idéia. E, talvez por alucinação ou (quem sabe) mensagem divina, escuto aquela voz de mulher:

-Ninguém jamais vai perceber.
-Um dia vão. Alguém vai.
-Não vai não. Não do jeito que você se porta.
-Quem é você?
-Cada um tem seu próprio umbigo pra se queixar. Não se ache único.
-Eu...
-Você mesmo não repara nos turbilhões deles.
-Claro que reparo. Quer dizer, eu tento.
-Não o bastante.
-Quem é você?
-Não se lembra mesmo de mim?
-Lembro. Sua voz é tão bonita, poderosa. Sempre te vi como uma rainha.
-Sim.
-Mais do que isso, não posso dizer.
-Não precisa. Acredita que eu vim pra te ajudar?
-Não. Você veio pra me sugar, me chupar demoradamente como um cão lambendo seu osso. Não importa as belas palavras que usa.
-Eles não te enxergam.
-Tá. Isso não é novidade pra mim.
-Eles não te amam.
-Pode ser... mas acredito que haja respeito, ao menos...
-Não o bastante.
-Como pode ter tanta certeza de tanta coisa? Porque se aproveita de meu estado pra colocar essas idéias ridículas na minha cabeça? Me deixa em paz!
-Idéia ridícula é idéia também, de um jeito ou de outro. Tem sempre uma certa razão quando ela surje.
-Eu grito por socorro, mas eles não ouvem.
-Eles só vêem o que querem ver.
-Eu quase suplico com o olhar!
-Hahaha! Não me faça rir! Quer tudo de graça assim mesmo? Quer que, cirurgicamente, eles enxerguem a mazela e extirpem o mal. E ainda por cima, de maneira rápida e indolor?
-Eu... é que eu queria...
-Você não sabe o que quer!
-Quando danço sou eu mesmo, apesar das críticas. Ignoro as críticas. As críticas são lenha para minha fornalha. Só que maria fumaça é devagar demais... Quando toco e canto, faço isso por mim, por algo dentro de mim. Mas eles exigem que seja sempre pra eles! Quando acaricio o rosto da morena, quando enrolo meus dedos em seus cabelos, quero ser pra ela mais do que o lençol ou o vento. Mas ela só se preocupa em não pegar no sono.
-E o que você queria? Aplausos?
-Entendimento. Só isso. Que me deixassem em paz!
-Novamente se contradizendo. Quer que te deixem em paz ou que te ajudem?
-Que me ajudem! As duas coisas. Não sei o que me falta.
-Percebeu a falta de algo?
-A falta sim. O algo, não...

A Rainha sorri maliciosamente. Então, desaparece. Continuo a gritar por socorro, caido, alquebrado, derrotado. A morte não vem. A morte não sabe de mim. Só resta a esperança de um olhar mais atento, de uma mão mais caridosa, de um amigo mais verdadeiro. De alguém, enfim, que escute meus gritos balbuciados e afogados em sangue, suor e saliva.