O Lótus - Capítulo II

A busca

 

O pânico havia se instalado entre os tirós. Vários membros, principalmente os anciões, faziam campanha frente à oca de Quityambó. Esses últimos, berrando e batendo as palmas das mãos nas coxas diversas vezes. Atisuanã, sempre calmo, jazia de pé frente à entrada da oca, de olhos fechados e expressão séria. Ao seu lado Naró, desesperado, pedia calma a todos. Estavam mesmo a ponto de invadir o lar do chefe. A grande maioria, com excessão de alguns anciões, nutria grande respeito e admiração por Atisuanã. Era apenas isso que mantinha a estabilidade nessa tarde de caos. Tudo porque muitos haviam morrido, a apenas uma lua do adoecimento do cacique.

 

- Grande Atisuanã - berrou uma das mulheres - meu filho se foi. Como pode chefe Quityambó não nos dar ouvidos?

-  Aí, aí, aí! - Berrou Toró, um dos anciões - O sol negro há de vir novamente! Lembre-se disso, Atisuanã, o sol Negro virá e levará sua alma para Airelan! Não se perca novamente!

 

"Novamente?", pensou Naró. O que ele poderia querer dizer com isso? Nesse momento, Atisuanã abre os olhos. Sem fazer nenhum outro movimento além de um leve sorriso, diz:

 

- Se Airelan for meu destino, que assim seja!

 

Silêncio. Todos ficaram assustados com o que o curandeiro disse. Segundo as crenças dos tirós, Airelan é a terra do deus do mal onde os sábios desonrados são condenados a sofrer duras penas até o reinício dos tempos.

 

- Está louco! - gritou outro ancião, ameaçando investir contra o curandeiro - É ele! Atisuanã é quem trouxe a morte silenciosa! Enlouqueceu! Ele...

 

A cerca de dois passos de alcançá-lo, pára no lugar, arregala os olhos e mantém-se em silêncio. Um ritual um tanto comum naqueles dias. Um ritual de morte. Todos sabiam o que aconteceria a seguir, momentos antes do ancião cair no chão.

 

- Morte silenciosa! Morte silenciosa!! - Gritavam todos.

 

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Naró desperta sobresaltado. Está no meio da floresta escura, sem saber se é dia ou noite nem o motivo de estar ali e, por momentos, nem mesmo seu próprio nome. O desespero faz seu coração disparar. Alguns vislumbres de um sonho que teve. Tentando se acalmar, senta-se apoiado em uma grande raiz. Aos poucos vêm à memória imagens do sonho. Uma linda mulher, pele bronzeada, olhos negros profundos e um sorriso sereno como há muito tempo não via, desde que a morte silenciosa ameaçou seu povo.

 

- Porque chamei aquela mulher de mãe?

 

Faz mais um esforço de memória, em vão. Uma agulhada na mão esquerda o lembra do erro do dia anterior. Estava enorme, inchada. Tinha que chegar no riacho logo para lavá-la e tratá-la. Dessa vez, procuraria a planta certa, não arriscaria mais com folhas desconhecidas.

 

Dois caminhos à frente. O primeiro, descendo para um vale onde, provavelmente haveria um rio. O segundo, um pouco mais plano, mas numa direção completamente desconhecida, para o interior cada vez mais obscuro da mata. Visto à distância, mais parecia uma caverna. Pensou um pouco e resolveu descer o rio. Iria precisar de água, afinal. Além disso, não estava muito disposto a enfrentar as criaturas ocultas pela eterna ausência do sol.

 

Começou a descer o vale com cuidado. A luz começava a aparecer, provando que realmente era dia e que a região mais densa das árvores e cipós mais antigos já havia ficado para trás. Nenhum som ou sinal de água, no entanto. Apenas alguns gritinho de macacos curiosos e outros cantos menores ecoavam pela vastidão. O sol já havia começado seu movimento de retirada quando Naró decidiu parar para descansar. Um pequeno brilho piscante ao sabor do vento nas folhas, chamou sua atenção, à certa distância. Pensou em se levantar para ver.

 

- Será que estou sonhando de novo?

 

Talvez fosse um sinal. Talvez o sonho fosse um aviso. Afinal, as semelhanças eram imensas. Ávido, ergueu-se e mal pode conter o contentamento ao encarar o violeta das incontáveis pétalas de cada uma daquelas flores na árvore à sua frente.

 

- Uma árvore de Lótus!

 

Naró não duvidava mais de que era um sinal. As árvores de Lótus haviam desaparecido muito antes que ele nascesse, vivendo apenas nas histórias e lendas de seu povo. A essência de sua flor tinha, segundo essas lendas, faculdades curativas impressionantes. Rapidamente, Naró apanha uma das flores cujos tons degradê de violeta a vermelho prendiam sua atenção, fascinando também pela enorme quantidade de pétalas. Ao contá-las, desiste depois de se perder quatro vezes próximo do número cento e oito. Sente o perfume, inebriante. Precisaria ainda de uma cuia para macetar a flor, mas não via nada que pudesse servir por perto. Resolve guardá-la dentro de seu Jamanxim, uma espécie de mochila feita de cipós, até encontrar o equipamento adequado.

 

- Será esse o resultado de minha busca? Será o Lótus a cura para a morte silenciosa?

 

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Naró não sabia mais o que fazer. Realmente, Atisuanã havia cometido, aparentemente, muitos pequenos erros. Ou estava louco, ou possuido. Naquele momento, parecia não se importar com o tumulto que ele mesmo acabou gerando. As pessoas, não compreendendo a passividade do curandeiro, acabavam por se limitar a gritar e lastimar a morte do ancião a alguns passos de distância. Alguns puxaram, temerosos, o corpo sem vida para longe do feiticeiro. Em verdade, o temor quanto aos poderes do Pajé já superava a admiração. Frente ao caos, Naró estava indeciso entre ajudar a carregar o corpo, ou se esquivar das mulheres gritando, ou ainda em entender o que se passava com o mestre. Acaba por tropeçar para o interior da oca. Lá dentro, Quityambó estava sentando, com as costas curvadas e a cabeça apoiada no chão, repetindo aquelas mesmas palavras, dessa vez num tom mais grave e fraco:

 

- Siriam, narena rudia ka lestrina.

 

Era o único que o cacique não espulsava da oca. Por isso, também era responsável por cuidar do lider dos Tirós.

 

- Grande Quityambó! - Questiona Naró, em derradeira esperança de obter resposta - O que posso fazer para ajudar? Será este nosso fim?

 

O cacique se cala. Ergue a cabeça e encara Naró. Olha para o alto, apontando com o dedo indicador, como quem mostra uma estrela distante. Começa então a desenhar um círculo no ar. Pára. Recolhe o braço ainda olhando para cima e, num suspiro, volta a encarar Naró, com um leve sorriso no canto da boca:

 

- Siriam.

 

Naró havia entendido. Dentro dele, a resposta saltava como uma nascente do leito da montanha de pedra. Siriam soava como lar. Um sentimento de nostalgia indescritível e saudade antiga fez com que o discípulo de Atisuanã ficasse ainda mais confuso, pasmo e reflexivo, apesar dos gritos que não cessavam, vindos de fora.

 

Então, Toró entra abruptamente:

 

- Lá está seu discípulo! Não podemos nos arriscar. Ele pode estar enfeitiçado ou louco também!

 

Naró se levanta, tenta fugir, mas é dominado por muitos homens, amarrado e amordaçado. Apenas seus olhos estão livres para ver Quityambó lutando contra vários deles, em vão,  para permanecer no interior da oca.

 

Rapidamente ambos são arrastados para o exterior, na direção de uma árvore onde Atisuanã está pendurado pelo tornozelo esquerdo, de cabeça para baixo. A vista embaça, o mundo gira e balança com o ímpeto de seus carregadores. Um som oco e um gosto de sangue são as últimas sensações de Naró antes de perder os sentidos.

 

 

 

(continua, toda quarta-feira, as 11h da manhã)